Mais encore ? Une œuvre unique. Une écriture démesurée, passionnante. Un style dans le vif du vivant. Une textualité qui décrirait tout. Sans taire l’indicible, si ce n’est par choix littéraire. Un style de la vie rêvée, au risque de se rompre le cou (Baudelaire).

Avant tout : « être simplement un écrivain, et jugé comme tel » (E. H)…

Après tout, la vraie vie, c’est aussi la littérature. Quand les choses se mettent à parler, à entrer en vibrations, à s’associer. Invitations infinies à la lettre, aux mots et aux choses. Ceux, et ce que l’on aime, en phrasés. De même que la finalité de la vie, c’est de vivre. Au risque, qui vaut la peine, de se briser la nuque, et, à la fin, sans doute, de s’effondrer. A moins de perdre ses forces en route, d’abandonner ou de trahir ses choix ; ce pour quoi on est fait.

Pire encore, au risque en partie nécessaire de perdre toutes ses plus belles illusions : « La pire des morts, c’est la perte de l’essentiel, de ce qu’on cherche vraiment. Conséquence d’un choix ou du destin, abandonner ce qu’on fait (qui détermine ce qu’on est), c’est déjà être enterré. »

Ernest Hemingway

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