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Tous étaient surpris – son mari aussi – par sa douceur consentante. Cette tranquillité venait de ce qu'elle avait intériorisé son cancer. Un jour, elle avait interrogé une jeune infirmière qui lui administrait une piqûre de morphine :

- Si j'avais parlé plus tôt, si j'avais vite craché ce que j'avais sur le cœur, aurais-je évité le cancer ? Si je m'étais libérée en paroles, peut-être n'aurais-je pas développé ce mal en moi ?

– Un cancer, c'est un accident, madame.

– Non, c'est une conséquence. Le cancer est parfois la forme que prennent les secrets qui pèsent trop lourd.

Évidemment, elle ne prétendait pas avoir raison, mais ce point de vue lui permettait d'accepter, de considérer que c'était à elle, bien à elle, rien qu'à elle, que cela arrivait. Loin d'être un attentat surgi de l'extérieur, son cancer devenait une histoire générée par son corps, son âme, par elle.